La maxa nuna prosa

 

Como la mala lliteratura ye epidémica y tien mecanismos propios pa xorrecer, el bon llector tien que ser proselitista ya infectar a otros coles sos llectures favorites. Asina que güei traigovos a esti requexu ún de los mios llibros de cabecera: Pequeño, Grande, de John Crowley, aprovechando qu’acaben de reeditalu na editorial La Factoría de Ideas.

Pa dexar les coses clares dende l’entamu: pa min ye una Puta Obra Maestra, asina que nun puedo ser oxetivu.

John Crowley (Maine, 1942) nun ye un autor mui conocíu fuera de dellos círculos, anque’l gabitu que-y echó’l compañeru Bloom, colándolu ente les obres del Canon Occidental, foi de los bonos. Les sos noveles salen ensin ruíu, véndense más o menos bien y desapaecen de los catálogos al poco. Un d’esos autores de prestixu que son invisibles. Declárase admirador confesu de Giordano Bruno, al que suel sacar en munchos de los llibros y heriedu de Nabokov y de García Marquez, con querencia tamién por Borges y Góngora. Ehí queda eso. Anque toles sos obres tienen interés, pal mio entender tocó techu con esta obra escrita nel añu 1981.

Nun ye pocu l’enfotu de John Crowley nesti llibru: mostranos la fugacidá del mundu máxicu y la inmutabilidá del pasu del tiempu nuna rellectura moderna de los cuentos de fades anglosaxones. Pa llogralo podríamos dicir qu’inventa’l realismu máxicu norteamericanu.

Con ritmu morosu, entra a sacu en tolos tópicos del choque ente la realidá d’un mundu modernu intemporal y el mundu de los cuentos infantiles, toles enseñances que mamamos colos cuentos tradicionales y polo tanto figuren na mente de cualquier llector, pa dinamitalos, faceles saltar polos aires pa facer malabarismu con elles. La novela cuéntanos la hestoria d’una familia que vive nuna casa solitaria al pie d’una viesca. Esa casa ye singular, aparte de ser un llaberintu arquitectónicu pue que seya una puerta a un mundu distintu al nuestru, o seique non. Los distintos personaxes enfréntese a ello según les sos personalidaes, pero nunca tenemos claro nada, munches de les coses que pasen puen ser una ensoñación del ambiente. Suxerencies más qu’esplicaciones, hai que tar peratentos pa entesacar lo maravioso.

Desconcertante y densu, herméticu y sofisticáu, Crowley más que ser un escritor d’idees ye un escritor d’ambientes, d’estaos d’ánimu, asina qu’estira les situaciones con descripciones y reflesiones de distintu calter. El resultáu ye una novela escesiva, una especie de llaberintu, espeyu de la casa familiar, con hestories dientro d’otres hestories, reflesiones metalliteraries sobre la escritura y la vida, onde cada llector va quedar con dalguna de les distintes partes como favorita.

Siempres digo que’l ritmu d’una hestoria ye la respiración, y que cuando se produz l’acompasamientu col alientu del llector, surde la maxa. El respirar d’esta novela ye tranquilo y ensin prises, cuasi zen, perezosu, ún no se da cuenta y pasa páxines y páxines ensin aparar, sintiendo que ta delantre un espeyu que lu ta lleendo. Piensa que nun se mueve y apaez muncho más llonxe que cuando entamó’l viaxe. Un ritmu que casa perbién colo que nos ta contando. Tou llibru tien un llector qu’espera por él, qu’esti nun lu garren llectores con prises, porque entós too esboroña.

Recomendable non, lo que vien darréu. Diría qu’imprescindible, pero nun soi oxetivu.

 

 

Pequeño, grande, John Crowley, Ed. La Factoría de Ideas, 480 páxines, 25,75 euros.