Dos llibros

 

Prometíme a mio mesmu que nun diba mercar nengún llibru nuna llarga temporada, porque tengo más coses pendientes que tiempu, pero güei anduvi melchoreando y nuna llibrería atopé dos llibros, ún cásique me fizo picar y l’otru fízome frayar la mio promesa (bien feble, yá lo sabía yo) dafechu.

El primeru ye una edición del cuentu de Rudyard Kipling La historia más bella del mundo, o cómo una idea cenciella pue falanos de toles coses qu’importen, tola vida ta ehí metida. Había una edición d’enantes col meyor títulu posible: EL MEJOR RELATO DEL MUNDO Y OTROS NO MENOS BUENOS (sé lo que tais pensando, castrones, solo hubo una persona que pilló daquella la referencia). Nun lu garré porque yá lu tengo y la edición sólo son dos cuentos. Si nun lu conocéis paga la pena lleelu.

L’otru, que sí merqué, ye la edición nun solu volume de dos llibros de Lord Dunsany pola editorial Alfabia (gracies, gracies): EL LIBRO DE LAS MARAVILLAS. CUENTOS ASOMBROSOS. Nunca atopé el “sense of wonder” en nengún otru escritor como nel, gasolina puro pa facer furrular el motor de la maxinación.

Y los dos llibros enriéstrense, porque la hestoria de Kipling fala de tolo que Dunsany significó pa min cuando lleí’l primer llibru de rapacetu.

Tos

 

Más o menos daquella, mio ma garró una tos malo, d’eses que mordigañen les coraes, quemen la tráquea y te dexen abarquinando, col pechu doloríu y les vidayes valtando a tou meter.

Tertuliando

 

Riímos (una risa interior, sele y porcaz) coles llistes de llibros que xorrecen como cogordes tres l’augua nes redes sociales, de les entrevistes a dos bandes ente escritores que nun ven les vigues espetaes nel güeyu propiu.

De les ganes de ser artista en vez de paisano, again.

Desembocamos nuna retafila de gustos y zunes. Sorpréndime’l gustu pola xeneración del 98, y tres la encesa defensa de R., prometo lleer a Azorín. Falamos de Saer, de Denevi, y una discusión ente los méritos de London y de Conrad. Tamién falamos de Tinto Brass, de la ilesia, del argumentu perfectu na novela, brindamos con sidra champanao, y a la fin quedámosnos toos con una frase:

-…Yera un cura que crució’l charcu y ellí enrollóse con una moza y…

-Y entamaron a follar como coneyucos ¡habrá cosa más guapa, ho!

Pues eso, como al entamu. Prestó.

Los plazos pequeños

 

El tiempo, naturalmente, se ha encargado de poner en evidencia la cuestión en toda su juvenil falta de lógica. Podemos justificar cualquier apología simplemente llamando a la vida rechazo sucesivo de personalidades. Ninguna apología es otra cosa que una novela –una semificción- en la que todas las identidades sucesivas adoptadas y rechazadas por el escritor como función del tiempo lineal, se trazan como personajes independientes. El propio hecho de escribir constituye otro rechazo, otro “personaje” añadido al pasado. Vendemos efectivamente el alma: entregándola a la historia a pequeños plazos.

Thomas Pynchon, V.

Almanaques

 

-¿Qué ye esto?

-Un calendariu.

-Gracies, mocín, pero nun lu quiero pa nada… son noventa y dos años yá y vivo cada día como si fuere l’últimu, qué más me da a min saber qué día ye…

Marta

 

39 años. Guapa. Una vez pidió unes pastilles p’adelgazar per Internet y acaba dase cuenta que-y cargaron tres pidíos más que nun fizo.

Iguamos ceo’l problema, pero ún quixera tener mas confianza pa dici-y que nun-y fai falta adelgazar un res, que ta mui bien asina.

Favor

 

-¿Pues faceme’l favor de dame cincuenta euros?

-…oye, ye qu’agotasti’l crédito.

-Hostia, esi ye’l favor…

Un cuentín

 

El cuentu del Manuel Nevado podeis atopalu equí. Que vos preste.

L’añu los premios

 

Cuando ún se sienta a escribir un cuentu y escueye llevar hasta la fin una de les milenta idees que tien na cabeza, tamién ta dexando que salga tolo que tien dientro.

Esti añu, difícil en delles estayes, foi mui bonu en munches otres. Pa la mio hestoria particular va quedar como l’añu que más escribí y que mas rentabilidá-y saqué a lo escrito.

Agora toca siguir dando-y forma a los llibros, porque los premios nun son la Meta, tolo más una meta volante.

Una confesión

 

Una última confesión melancólica. No he tenido tiempo de ejercer la literatura. Pero he dedicado todas las horas posibles para amarla.

Juan José Arreola. Cuentos.